Dog Who Struggled Be Good
Merknad fra PW: Dette innlegget av Mark Spearman passer ikke pent under paraplyen til underholdning, men siden vi har hatt så mange av hans innlegg med underholdningstema, vet jeg at du vil like å lese essayet hans nedenfor om hans avdøde hund Patchie. Jeg tørker fortsatt en tåre eller to.
Av Mark Spearman.
Den skotske dikteren Byron hadde et stort ragget Newfoundland kalt Boatswain. En båtsvain er en rangering i den gamle Royal Navy. Virker som et usannsynlig navn for en hund. Men for alt jeg vet var Boatswain Scout or Rover of the 17th Century. Som å ta med en valp hjem og en fyr i en pulverisert parykk skvetter Omg! Han er søt! La oss kalle ham BOATSWAIN!
Byron elsket Boatswain. Så mye at når hunden gikk videre, skrev han et dikt til ære for ham, et dikt innskrevet på Boatswains gravstein. Jeg husker at jeg ble rørt av disse ordene da jeg først leste dem. Noen ganger når en venn mister et kjæledyr, sender jeg det til dem. Det er kjent som Epitaph to a Dog:
Han hadde skjønnhet uten forfengelighet
Styrke uten frekkhet
Mot uten voldsomhet
Alle dyder av mennesket
hvordan lage varm sjokoladeblanding
Og ingen av hans feil
Jeg forstår den følelsen Byron gir uttrykk for, men her er konklusjonene våre forskjellige: Jeg tror ikke at hunder alltid er altruistiske og dydige. Mange av dem har sjalusi, frykt, demoner. De sliter med å være gode. Det er det som gjør dem overbevisende.
Jeg snakker ikke om manglene på hunder i tegneserier og sitcoms. Jeg snakker ikke om Oh-Gee-Buster-tygget-pappa-Avis-IGJEN! (Cue Music: Wah, Wahhhhh ...) typer problemer. Jeg snakker om ting som er rotet til. Like dysfunksjonell og rar som enhver menneskelig oppførsel.
Vi hadde en hund som heter Patchie. Han hadde mange kallenavn og varianter av Patchie gjennom årene, men vi holder oss til Patchie. Du kan slutte å bekymre deg for at dette er en annen sappy hundhistorie. Det vil ikke referere til et lite barn som er trukket fra banen til en fartsbuss; det er ingen hissig ansiktslikking for å vekke en familie når det brenner ut, ingen umulig høydehopp for å ta en kule for mennesker i fare.
Patchie var en golden retriever. Han var vakker, og han visste det. Han likte komfortable sofaer og stille ettermiddager. Han jaget aldri en ball i livet og hadde forakt for tankeløs hundetur. Han var ofte uvennlig mot sin bror, Ned.
Mens andre hunder bodde for bilturer, krøllet Patchie engstelig og peset så tungt at de tåket vinduene. Han ville presset seg frem til forsetet, trummende og skarpt, og stikk hodet med jevne mellomrom gjennom taket for å se hvor pokker du tok ham.
Det han elsket mest, var å bli kjærlig klappet og preparert og fawned over. Det han avskyr mest, var at en annen hund ble kjærlig klappet og preparert og fedd. Det førte til mye drama.
Denne underliggende deprivasjonen og martyrdømet, intoleranse for andre som sentrum av oppmerksomheten, var ikke begrenset til hundebrødre. I julen raset synet av mennesker opprørt på å pakke ut gaver. Han var som den gale onkelen på dagsutgivelsen du inviterer til ferien. Et par glass eggnog og hans vrede bygger seg og kammen til han riper opp innpakningspapir og buer og tråkker avgårde på kjøkkenet.
En ettermiddag ble barna mine samlet på gulvet og spilte brettspillet Life. Hvis du husker dette spillet, spilles det ved å snurre et lite hjul, plassert midt på brettet, med mellomrom nummerert til og med 10. Spillet slutter brått og permanent når en golden retriever, opprørt av sosial ekskludering, riper lite snurrhjul fra brettet med tennene og stikker av.
Til tross for at han opptrådte, hadde Patchie sterke og dype forbindelser til mennesker, og han elsket voldsomt, uten tvil med det samme skrøpelige hjertet som så fryktet tap og ønsket aksept. Han hadde en måte å sidle ved siden av deg, begrave hodet i brystet og lene seg inn med hele vekten. Du kan føle at han suger opp det.
Han var en god lytter. Han stirret oppmerksomt inn i folks øyne mens de snakket, ikke så mye til guddommelig mening, men for å nyte oppmerksomheten. Da folk kom hjem fra skolen eller jobben, var han den første av abboren, intenst ivrig etter å koble seg på nytt.
Patchie hadde mest fred i å sitte stille i hagen da menneskene hans pleide blomstene og plantene rundt seg. Han stilte som om han var en eksotisk drivhusblomstring.
Vi får beskjed om å ikke pålegge dyr menneskelige følelser og motiver. Men det er en teori om at en tilpasning, født over 10 000 år med menneskelig kontakt, har gitt hunder muligheten til å forstå en moralsk kode, til å overholde sosiale regler. Jeg tror at Patchie kjempet for å bli en bedre hund.
Dette ble bevist av noe ekstraordinært som skjedde den dagen et nytt familiemedlem ankom. Da en nervøs Brittany spaniel-valp kom inn i huset vårt, gled den mistenkelige og defensive alfahonden sakte ned på gulvet, utstrakte poter. Som om du vil si til den mye mindre spanielen. Du er velkommen her. Ingen skade vil komme deg. For alle de som var vitne til, var det Patchies fineste time.
Det er sant: gamle menn savner mange hunder. Jeg tenker ofte på ham.
Det er et bilde jeg tok av Patchie og min yngre datter som henger i stuen min. Det er sensommer, ansiktene deres dapplet i sollys filtrert gjennom kalesjen til et asketre. Han ser rett inn i kameraet.
Det bildet krystalliserer minnet mitt om ham i et eneste nådestund. Den edle beskytteren, elsket og akseptert, men likevel, i hans øyne, et langt antydning til noe. Kanskje en konstant appel til sine bedre engler om å fjerne demonene som noen ganger gjorde det vanskelig å være en god hund.
Og det minner meg om at Patchie, med ord lånt fra et annet Byron-dikt, var en urolig strøm, men fra en ren kilde.
Dette innholdet er opprettet og vedlikeholdt av en tredjepart, og importert til denne siden for å hjelpe brukerne med å oppgi e-postadressene sine. Du kan kanskje finne mer informasjon om dette og lignende innhold på piano.io
